Como diz Eugenio de Andrade num dos seus poemas, ela partiu com as aves, para nós ficou apenas a moldura sem as rosas...
Passaram sete meses, os mais sofridos da minha existência, apesar dos papões...
Que saudades temos de ouvir as suas histórias... Até mesmo os livros parecem sentir falta da vivacidade e alegria que ela lhes dava ao conta-las...
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